Teil 1 – Die verschwundene Gitarre
Alejandro liebte seine Gitarre mehr als fast alles andere.
Wir hatten sie ihm zum Geburtstag gekauft, und von dem Moment an, als er sie bekam, schien Musik jede Ecke unseres Hauses zu erfüllen.
Er spielte nach der Schule.
Er spielte vor dem Abendessen.
An den Wochenenden wachte ich manchmal auf und hörte, wie er immer wieder dieselben drei Akkorde übte, bis er sie schließlich richtig beherrschte.
Als ich also eines Abends mit einem Wäschekorb in den Händen sein Zimmer betrat und den leeren Gitarrenständer neben seinem Schreibtisch sah, bemerkte ich es sofort.
Die Gitarre war verschwunden.
„Alejandro?“, rief ich.
„Ja, Mama?“, rief er aus der Küche.
„Wo ist deine Gitarre, mein Sohn?“
Ein paar Sekunden später erschien er in der Tür.
In dem Moment, als er sah, worauf ich blickte, veränderte sich sein Gesichtsausdruck.
„Mama“, sagte er leise. „Es tut mir leid, dass ich es dir nicht gesagt habe …“
Mein Magen zog sich zusammen.
„Alejandro, was ist los?“
Er senkte den Blick.
„Ich habe meine Gitarre verkauft, Mama.“
„Du hast was getan?“
Ich stellte den Wäschekorb ab, denn plötzlich fühlten sich meine Hände kraftlos an.
„Warum solltest du so etwas tun? Diese Gitarre bedeutete dir doch alles.“
Er schluckte.
„Das tat sie auch. Aber Elena brauchte einen neuen Rollstuhl.“
Einen Moment lang starrte ich ihn einfach nur an.
Elena war eine seiner Mitschülerinnen.
Ich kannte sie als ein liebes Mädchen mit wachen Augen und einem wunderschönen Lächeln, das bei Schulveranstaltungen meistens ein Buch auf dem Schoß liegen hatte.
Seit einem Unfall in ihrer Kindheit war sie gelähmt.
Aber ich hatte keine Ahnung gehabt, dass mit ihrem Rollstuhl etwas nicht stimmte.
„Ihr alter Rollstuhl funktionierte kaum noch“, erklärte Alejandro hastig. „Die Räder klemmten ständig, und sie tat immer so, als wäre alles in Ordnung, aber das war es nicht.“
Er verlagerte sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen.
„Letzte Woche hat sie zweimal das Mittagessen verpasst, weil sie zu lange brauchte, um durch das Gebäude zu kommen.“
„Alejandro …“
Doch sobald er einmal angefangen hatte, konnte er nicht mehr aufhören.
„Die Nähte gingen auseinander. Am Rahmen war Rost. Einige Kinder machten sich darüber lustig.“
Seine Stimme wurde leiser.
„Sie tat so, als wäre es ihr egal.“
Ich kannte meinen Sohn gut genug, um zu verstehen, dass wahrscheinlich genau diese vier Worte ihn nicht mehr losgelassen hatten.
„Sie konnte die Räder nicht mehr richtig bewegen“, fuhr er fort. „Und ihre Familie hat im Moment kein Geld für einen neuen Rollstuhl.“
„Also hast du deine Gitarre verkauft?“
Er nickte.
Ohne es wirklich zu merken, setzte ich mich auf die Bettkante.
„Wie hast du sie überhaupt verkauft?“
„Ich habe sie online angeboten. Herr Keller aus der Kirche hat sie gekauft.“
Ich blinzelte.
„Du hast eine teure Gitarre an einen erwachsenen Mann aus unserer Kirche verkauft, ohne mir etwas davon zu sagen?“
„Er hat mich bestimmt … viermal gefragt, ob ich mir wirklich sicher bin, Mama.“
„Alejandro.“
„Ich war mir sicher. Und ich bin es immer noch.“
Ich drückte meine Finger gegen die Stirn.
Ein Teil von mir wollte ihm eine ganze Stunde lang eine Standpauke halten.
Ein anderer Teil wollte ihn so fest umarmen, bis keiner von uns beiden mehr Luft bekam.
„Warum bist du nicht zuerst zu mir gekommen?“
Sein Gesichtsausdruck verfinsterte sich.
„Weil du, wenn ich es dir gesagt hätte, versucht hättest, eine Lösung für Erwachsene zu finden.“
Ich starrte ihn an.
„Elena konnte nicht warten, Mama. Sie brauchte den Rollstuhl jetzt.“
Diese Worte trafen mich härter, als ich es mir eingestehen wollte.
Denn ganz unrecht hatte er nicht.
Ich war ein praktischer Mensch.
Ich verglich Preise.
Schrieb Listen.
Rechnete Rechnungen durch.
Wartete, bis ich jede mögliche Option kannte.
Alejandro hatte jemanden gesehen, der Hilfe brauchte, und war direkt zum Opfer übergegangen.
„Hast du wenigstens einen fairen Preis bekommen?“
Er nickte.
„Größtenteils.“
„‚Größtenteils‘ ist keine Zahl.“
„Ich habe zwölfhundert verlangt. Ich habe achthundertfünfzig bekommen. Aber das hat gereicht. Ich habe den Rollstuhl über das Krankenhaus bestellt, und er ist bereits bezahlt.“
Ich schloss die Augen.
Die Gitarre hatte mehr gekostet, wenn auch nicht wesentlich mehr.
Das war keine spontane Laune eines beliebigen Dreizehnjährigen gewesen.
Er hatte darüber nachgedacht.
Es geplant.
Und es getan, ohne mir etwas zu sagen, weil er wusste, dass ich ihn vielleicht davon abgehalten hätte.
„Mama?“
Ich öffnete die Augen.
Er beobachtete mein Gesicht und versuchte offensichtlich herauszufinden, ob ich ihn gleich umarmen oder ihm Hausarrest geben würde.
„Bist du böse?“
„Ich bin völlig überrascht, mein Schatz.“
Seine Schultern sanken herab.
„Und ich bin wütend, weil du etwas so Wertvolles verkauft hast, ohne vorher mit mir darüber zu sprechen.“
Er nickte sofort.
„Das ist fair.“
„Aber ich bin auch unglaublich stolz auf dich.“
Er hob den Blick.
Ich streckte ihm die Hand entgegen.
„Komm her.“
Er durchquerte das Zimmer und schmiegte sich an mich, ganz unbeholfen, mit seinen Ellbogen und der typischen Ungeschicklichkeit eines Dreizehnjährigen.
Ich schlang die Arme um ihn.
Die Wut war noch immer da.
Doch darunter lag etwas viel Wärmeres.
Mein Sohn hatte das hergegeben, was er am meisten liebte, weil ein anderes Kind etwas noch Dringenderes brauchte.
